Anomalie Anonyme Anomique Anamorphose d'un amour analytique

Complot ·

Les dimanches et leurs amies, les premières heures du lundi, m'en veulent ! J'avais finalisé un magnifique article sur le pourquoi du comment un dimanche ne peut être que raté (sujet passionnant qui ne passionne pas assez de monde. Les autres laborentins étant tous partis en cure) et voilà qu'en pensant l'avoir publié, je ferme toutes les fenêtes sans rien enregistrer. Profiter de la fatigue et des boutons de prévisualisation qui ressemblent au bouton d'enregistrement est un procédé honteux.

Cela pourrait être un mensonge pour inciter à la haine des dimanches mais ceci est la stricte vérité. Censure. C'est la vérité de la Semaine qu'on assassine. Vous n'aurez pas mes Mots !

Cassis ·

L'important dans la vie, ce n'est pas de casser des murs mais de toujours en avoir un sur lequel s'appuyer.

Dostoïevski et les blogs ·

Faut-il être croyant pour vivre un miracle ? Nous avons une bonne nouvelle pour celles et ceux qui étaient inquiets pour l'un des sujets laissés à l'abandon depuis quelques temps.

Suite

Série(s) ·

La vie n'est pas qu'une question de logique alors je vous la joue sans l'encodage symbolique mais je laisse le formalisme.

Il est une relation d(a,b). d(a,b) implique la non nécessité de d(b,a). d(a,b) implique la volonté ou le souhait de d(b,a). En fait la volonté et le souhait sont ici synonyme de connaissance comme moyen d'accéder à la verité. Soit l'accident de parcours d(a,b), e(d(a,b)) à savoir son énonciation ou sa transformation d'un langage latent à une action linguistique dialogique encadré par une intention de compréhension. Le problème n'est pas logique mais pragmatique (utilité d'un point de vue de l'esprit et donc de la vie). Si e(d(a,b)) implique la possibilité de la négation de d(b,a). La négation de d(b,a) implique nécessairement la négation de d(a,b). La négation de d(a,b) implique la possibilité de la négation de a.

Ceci est comme un blog et c'est un peu comme si j'emmerdais l'esprit de sérieux.

Les mauvais mots mentent ·

L'incertitude des temps bavardés.
L'indénombrabilité de ces cadavres littéraires.
L'indicibilité des papiers mal écrits.
L'indémontrabilité de la raison.
L'incommensurabilité des portes mal fermées.
L'incompréhension de la couleur des yeux.

L'impossibilité de nos échanges.

Etre un surréalisme dans la pratique de la vie ·

Ne plus écrire n'entraine pas une perte soudaine de la grammaire mais comme en fait je n'arrête pas vraiment mais que j'ai autre chose à faire je m'exerce à la double conjugaison. C'est un peu compliqué au début mais c'est une question de passion. Ce n'est pas comme si je n'avais pas d'autres choix à faire. Surtout qu'il y a des épreuves qui me font mentir. Winter Trees de S. Plath posé innocement sur le dessus de ma pile de livres à lire avant la vraie rentrée.

Back to back. I hear an owl cry
From its cold indigo
Intolerable vowels enter my heart.

Là tout de suite, lorsque je m'y essaie, je bégaie, ma langue trébuche sur la tienne et, c'est sûr, les embuches saveur mangue balaient toutes mes tentatives pour ne pas avoir peur de tes futures angelures. Alors, je suis quand même plein d'admiration pour Abdelkader sur son estrade. Une grande partie de ma vie me donne l'envie de crier à la vengeance contre mon passé de cancre notoire et notable en littérature. Rien de perdure et surtout pas ma mémoire. Avant je ne me souvenais pas de grand chose parce que j'avais déjà autre chose à faire (être une tortue ninja, faire la course au tour du lotissement, construire une cabane secrète) alors aujourd'hui je savoure ces petites pauses parce que personne n'écoute mes tirades.

Alors comme je ne fais pas trop d'efforts pour manger le sirop de la pomme, tout se venge. Sous en entendu, je préfère lire Rimbaud.

J'inventai la couleur des voyelles ! — A noir, E blanc, I rouge, O bleu, U vert.— Je réglai la forme et le mouvement de chaque consonne, et, avec des rythmes instinctifs, je me flattai d'inventer un verbe poétique accessible, un jour ou l'autre, à tous les sens. Je réservais la traduction.
Ce fut d'abord une étude. J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.

Voilà pour régler la question des dimensions, il vaut mieux en passer par l'essence. D'autant plus quand les mots se passent d'être vieux.

Idée ·

Mon genre est un mystère.

In extenso ·

1. Google est le moteur de recherche le plus utilisé au monde.
2. Google diversifie ses activités et les services.
3. Google ouvre son capital et devient une entreprise côtée en bourse.
4. Google devient alors le Mal Capitaliste : une page hébergée par apple et animée par Mendès-France.
5. Je ne devrais peut-être pas rire trop longtemps de genre de comique de situation.

Maladie imaginaire ·

L'héroïne se nomme Constance. Elle traverse une immense esplanade. La clope à la main, filant droit vers une destination qu'elle est la seule à connaître, elle se contrefiche totalement de la pluie qui s'abat sur son visage. Oh bien sûr, comme elle s'en fout de tout, elle fait également comme si le ciel gris et le bruit du tonnerre lointain étaient normaux pour une après-midi d'été. Le Temps ne compte pas. Elle ferme les yeux un instant pour essayer de se sortir de cet état méditatif, la torpeur de la concentration excessive. Pendant un instant de relâchement, elle est perdue dans ses pensées et l'espace d'un instant elle se replonge dans le gouffre la lancinante litanie des mots dévorés. Un reflet. Elle sait toujours où elle va. Si Il ne parle pas d'Elle, c'est simplement qu'elle n'est qu'un ancien songe et Elle ignore seulement l'antinomie de son existence.

Nous ·

Toutes choses étant égales par ailleurs, un article traçant un point de vue, une expérience particulière me semble beaucoup plus intéressant (et également plus ludique ... et la présomption d'être volontairement drôle ou de vouloir amuser la galerie ?) que les critiques/commentaires à voix haute fondées sur un jugement, finalement, très normatif.

Dernier pas ·

Ô ma belle petite île enchantée, pas si cachée que ça. Je suis désolé pour toi si, sous les assauts des vagues de réalité, je dois abandonder personnellement le rivage de mes lassitudes narcissiques pour rejoindre la promenade des parisiens. Ou peut être que non vu que le brouillard qui planait sur cette Avalon était aussi magique qu'un écran de fumée issu de l'autodafé de mes pensées.

Grain ·

La liberté, c'est de ne pas rêver dans sa tête.

Consommation ·

Changement de programme. Je met la sémiologie et tout le reste à la poubelle. Overdose inopinée de structure. Manifeste ou latente, si j'en entends encore parler condamnation immédiate à participer à une cure de désintox. Nouvelle problématique : L'inexistentialisme est-il un surréalisme ? Je vous laisse chercher où, qui et quand cela n'a pas commencé. Bonne pioche.

Eclair ·

Il y a une fleur morte dans le couloir. Les pétales étalées à travers la salle.

Ange de bois ·

Etant un étudiant naïf et quelque part assez écervelé, à la vieille époque, j'avais pendant quelques temps succombé à la facilité du tout somatique. En ce moment, je suis dans les filets du tout construction (sociale) : la réalité, les sentiments, l'argent, les valeurs. La seule chose à comprendre, c'est que j'aurai été un mauvais architecte.